Versos gemelos - Siddhartha Gautama Buda

Si has perdido tu nombre… (Poesía Vertical iv - 8) de Roberto Juarroz

Si has perdido tu nombre,
recobraremos la puntada de las calles
más solas
para llamarte sin nombrarte.

Si has perdido tu casa,
despistaremos a los guardianes de la
cárcel
hasta dejarlos con su sombra y sin sus
muros.

Si has perdido el amor,
publicaremos un gran bando de palomas
desnudas
para atrasar la vida y darte tiempo.

Si has perdido tus límites,
recorreremos el cruento laberinto
hasta alzar otra forma desde el fondo.

Si has perdido tus ecos o tu origen,
los buscaremos, pero hacia adelante,
en el templo final de los orígenes.

Solamente si has perdido tu pérdida,
cortaremos el hilo
para empezar de nuevo.

Roberto Juarroz

Facile = Fácil

Tu te lèves l'eau se déplie
Tu te couches l'eau s'épanouit
Tu es l'eau détournée de ses abîmes
Tu es la terre qui prend racine
Et sur laquelle tout s'établit
Tu fais des bulles de silence dans le désert des bruits
Tu chantes des hymnes nocturnes sur les cordes de l'arc-en-ciel
Tu es partout tu abolis toutes les routes
Tu sacrifies le temps
À l'éternelle jeunesse de la flamme exacte
Qui voile la nature en la reproduisant
Femme tu mets au monde un corps toujours pareil
Le tien
Tu es la ressemblance.
************************************
Te levantas el agua se extiende
te acuestas el agua se disipa
Eres el agua vuelta de sus abismos
Eres la tierra que echa raíces
Sobre la que todo se establece.
Haces burbujas de silencio en el desierto de los ruidos
Cantas himnos nocturnos sobre las cuerdas del arco iris
Estás en todas partes suprimes todos los caminos.
Sacrificas el tiempo
A la eterna juventud de la llama exacta
Que esconde la naturaleza reproduciéndola.
Mujer tú das a luz un cuerpo siempre igual
El tuyo
Eres la semejanza.

Paul Eluard

Pour toi mon amour = Para tí mi amor

Je suis allé au marché aux oiseaux
Et j’ai acheté des oiseaux
Pour toi Mon amour
Je suis allé au marché aux fleurs
Et j’ai acheté des fleurs
Pour toi Mon amour
Je suis allé au marché à la ferraille
Et j’ai acheté des chaînes
De lourdes chaînes
Pour toi Mon amour
Et je suis allé au marché aux esclaves
Et je t’ai cherchée
Mais je ne t’ai pas trouvée
Mon amour
*****************************
Fui al mercado de pájaros y compré pájaros
Para ti mi amor
Fui al mercado de flores y compré flores
Para ti mi amor
Fui al mercado de chatarra y compré cadenas
Pesadas cadenas
Para ti mi amor
Después fui al mercado de esclavos
Y te busqué
Pero no te encontré mi amor.

Jacques Prevert

Me sobra el corazón

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No veis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Hoy, descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

Miguel Hernández "Otros poemas" 1935 1936

Mitopoeia - John Ronald Reuel Tolkien

A aquel que dice que los mitos son mentiras, y por tanto sin valor, aun dichos «a través de plata».

Filomito a Misomito

Miras los árboles y los denominas así,

( los árboles, “árboles” son, el “crecimiento” debe ocurrir );

recorres la tierra y hollas con paso solemne

uno de los muchos globos menores del Orbe:

una estrella es una estrella, una esfera de materia

obligada a seguir matemáticas sendas

entre lo reglamentado, frío e Inerte,

donde a cada rato átomos predestinados mueren.

Por mandato de una Voluntad que reverenciamos

(como debemos), pero que apenas comprendemos,

grandes procesos ocurren, mientras el Tiempo se desenvuelve

desde oscuros principios hasta metas inciertas;

y como en una página sobrescrita sin guía

con letras y pinturas de variados matices,

innumerable multitud de formas aparece

ora torvas, ora delicadas, bellas o raras,

extrañas entre sí, excepto las relacionadas

con un remoto Origen, mosquito, hombre, piedra y sol.

Dios hizo las rocas pétreas, las plantas arbóreas,

la tierra telúrica y estelares los astros,

y estos hombrezuelos, criaturas que andan por el terreno

y cuyos nervios el toque de luz y sonido estremecen.

Los movimientos del mar, el viento en las ramas,

la hierba verde, la enorme y lenta singularidad de las vacas,

truenos y relámpagos, pájaros que giran y gritan,

fango que repta desde el cieno para vivir y morir,

cada cual se registra debidamente y se graba

en los pliegues cerebrales con fuerza distinta.

Mas los árboles no son “árboles” hasta que se los nombra y contempla,

y nunca se los designó así hasta que hubo aquellos

que desplegaron el intrincado aliento del lenguaje,

débil eco y borrosa imagen del mundo,

mas ningún archivo ni fotografía,

siendo vaticinio, juicio y risa,

la respuesta de aquellos que se conmueven

por hondos movimientos apremiantes emparentados

con la vida y muerte de árboles, bestias y estrellas :

voluntarios cautivos que socavan umbríos barrotes,

ahondando en lo ya conocido por experiencia

y separando el genio del espíritu del sentido.

Lentamente obtuvieron de sí mismos grandes poderes

y retrospectivamente contemplaron a los elfos

que trabajaban en las sutiles forjas de la mente,

y luz y oscuridad entretejían en telares secretos.

No ve ninguna estrella quien no las ve ante todo

hechas de plata viva que estalla de pronto

en llamas, como flores en lo más hondo de un antigua canción,

cuyo eco musical desde hace mucho

persigue. No hay firmamento,

únicamente un vacío, sino una tienda enjoyada

entretejida de mitos y adornada por elfos; y no hay tierra,

sino la matriz de donde todo nace.

El corazón humano no está hecho de mentiras,

sino que obtiene sabiduría del único que es Sabio,

y al que todavía invoca. Aunque ahora hace ya tiempo exiliado

el hombre no está completamente perdido ni del todo ha cambiado.

Puede que lo acose la desgracia, pero no ha sido destronado aún,

y lleva los harapos del señorío que poseyó,

su dominio del mundo por acto creativo:

no es suyo adorar al gran Artefacto,

hombre, sub-creador, la luz refractada

a través de quien se astilla un único Blanco

en numerosos tintes que se combinan sin fin

en formas vivientes que van de mente en mente.

Aunque llenásemos todas las grietas del mundo

con elfos y duendes, aunque nos atreviésemos a construir

dioses y sus templos de oscuridad y luz,

y sembráramos semillas de dragones, sería nuestro derecho

(usado bien o mal). El derecho no ha decaído.

Creamos todavía por la ley con la que fuimos hechos.

¡Sí! ¡Hilamos “sueños-que-cumplen-

los-deseos” para engañar

a nuestros tímidos corazones y a los Hechos fieros derrotar!

¿ De dónde viene el ansia y el poder de soñar,

o considerar algo ora hermoso o feo ?

No todos los anhelos son ociosos ni en vano

ideamos realizaciones – el dolor es dolor,

no se lo quiere de suyo, acaece en adversidad;

o aún para contrarrestar o someter la voluntad

con igual disfortuna; y sólo esto del Mal

es terriblemente cierto : hay Mal.

Benditos sean los ánimos asustadizos que el mal odia,

que se acobardan a su sombra, y sin embargo la puerta cierran;

que no buscan parlamentar, y en un protegido aposento,

aunque pequeño y desnudo, en un torpe telar

tejen gasas doradas para el día lejano

que se espera confiadamente aún bajo el imperio de la Sombra.

Benditos sean los hombres de la raza de Noé que construyeron

sus pequeñas arcas, que aunque frágiles y escasamente ocupadas;

con vientos contrarios navegan hacia un espectro,

el rumor de un puerto que la fe adivina.

Benditos sean los hacedores de leyendas con sus rimas

sobre cosas que no se hallan en el registro del tiempo.

No son ellos quienes han olvidado la Noche,

o nos han mandado que huyamos hacia la delicia organizada,

en islas-loto de bendición económica,

almas que perjuran para ganar un beso de Circe

( y la impostura de ello, la espuria seducción,

hecha a máquina del dos veces seducido ).

Lejos vieron tales islas, y aún más preciosas,

y aquellos que oyen de ellas todavía, debieran tener cuidado.

Han visto la Muerte y la derrota última,

y sin embargo no retrocederán desesperados,

pues a menudo la lira a la victoria han vuelto

e inflamado corazones con el legendario fuego

iluminando el Ahora y los oscuros días que Han Sido

con luz de soles que ningún hombre todavía ha visto.

Ojalá pudiera cantar con los trovadores

y agitar lo inadvertido con una cuerda palpitante.

Ojalá estuviera con los marineros del mar profundo,

que sus esbeltas tablas cortan en escarpadas montañas

y viajar en una misión vaga y errante,

pues muchos han ido más allá del Oeste fabuloso.

Ojalá me dijeran junto a los sitiados locos,

que mantienen una fortaleza interna donde su oro,

impuro y escaso, todavía traen con fidelidad

para acuñar la borrosa imagen de un rey distante,

o que tejen en estandartes fantásticos los resplandecientes

emblemas heráldicos de un señor invisible.

No marcharé con vuestros monos progresistas,

erecto y docto. Ante ellos se abre

el abismo oscuro adonde su progreso tiende,

si por misericordia de Dios el adelanto alguna vez acaba,

y no cesa de dar vueltas a los mismos

cursos estériles cambiándoles de nombre.

No probaré su camino polvoriento y el mandato,

indicando esto y aquello por esto y aquello,

Vuestro mundo inmutable donde no participa

el pequeño hacedor del arte del Creador.

No me inclinaré sin embargo delante de la Corona de Hierro,

ni dejaré caer mi propio y dorado, pequeño cetro.

Quizá en el Paraíso el ojo se extravíe

al contemplar el Día imperecedero

para ver el día iluminado, y renovar

de la verdad reflejada la imagen de la Verdad.

Entonces mirando la Tierra Bendecida se verá

que todo es como es, y sin embargo libre :

la Salvación no cambia, ni siquiera destruye

al jardín ni al jardinero, ni a los niños y sus juguetes.

No se verá el Mal, pues no hay mal

en las imágenes de Dios sino en los ojos malévolos,

no en la fuente sino en la elección maliciosa,

y no en el sonido sino en la voz desentonada.

En el Edén ya no parecen fuera de lugar;

y aunque hacen cosas nuevas, no construyen fraudes.

Seguro que todavía lo harán, pues no están muertos

y habrá llamas en las cabezas de los poetas,

y arpas donde precisos caerán sus dedos:

allí cada uno elegirá para siempre del Todo.

To one who said that myths were lies and therefore worthless, even though 'breathed through silver'.

Philomythus to Misomythus

You look at trees and label them just so,

(for trees are 'trees', and growing is 'to grow');

you walk the earth and tread with solerrm pace

one of the ma-ny minor globes of Space:

a star's a star, some matter in a ball

compeled to courses mathematical

amid the regimented, cold, Inane,

where destined atoms are cach moment slain.

At bidding of a Will, to which we bend

(and must), but only dimly apprehend,

great processes march on, as Time unrolls

from dark beginnings to uncertain goals;

and as on page o'erw-ritten without clue,

with script and lirrming packed of various hue,

an endless multitude of forms appear,

some grim, some frail, some beautiful, some queer,

cach alien, except as kin from one

remote Origo, gnat, man, stone, and sun.

God made the petreous rocks, the arboreal trees,

tellurian earth, and stellar stars, and these

homuncular men, who walk upon the ground

with nerves that tingle touched by light and sound.

The movements of the sea, the wind in boughs,

green grass, the large slow oddity of cows,

thunder and lightning, birds that wheel and cry,

slime crawling up from mud to live and die,

these cach are duly registered and print

the brain's contortions with a separate dint.

Yet trees are not 'trees', until so named and seen

and never were so named, till those had been

who speech's involuted breath unfurled,

faint echo and dim picture of the world,

but neither record nor a photograph,

being divination, judgement, and a laugh

response of those that felt astir within

by deep monition movements that were kin

to life and death of trees, of beasts, of stars:

free captives undennining shadowy bars,

digging the foreknown from experience

and panning the vein of spirit out of sense.

Great powers they slowly brought out of themselves

and looking backward they beheld the elves

that wrought on cunning forges in the mind,

and light and dark on secret looms entwined.

He sees no stars who does not see them first

of living silver made that sudden burst

to flame like flowers bencath an ancient song,

whose very echo after-music long

has since pursued. There is no firmament,

only a void, unless a jewelled tent

myth-woven and elf-pattemed; and no earth,

unless the mother's womb whence all have birth.

The heart of man is not compound of lies,

but draws some wisdom from the only Wise,

and still recalls him. Though now long estranged,

man is not wholly lost nor wholly changed.

Dis-graced he may be, yet is not dethroned,

and keeps the rags of lordship one he owned,

his world-dominion by creative act:

not his to worship the great Artefact,

man, sub-creator, the refracted light

through whom is splintered from a single White

to many hues, and endlessly combined

in living shapes that move from mind to mind.

Though all the crannies of the world we filled

with elves and goblins, though we dared to build

gods and their houses out of dark and light,

and sow the seed of dragons, it was our right

(used or misused). The right has not decayed.

We make still by the law in which we're made.

Yes! 'wish-fulfilment dreams' we spin to cheat

our timid hearts and ugly Fact defeat!

Whence came the wish, and whence the power to dream,

or some things fair and others ugly deem?

All wishes are not idle, nor in vain

fulfilment we devise - for pain is pain,

not for itself to be desired, but ill;

or else to strive or to subdue the will

alike were graceless; and of Evil this

alone is dreadly certain: Evil is.

Blessed are the timid hearts that evil hate

that quail in its shadow, and yet shut the gate;

that seek no parley, and in guarded room,

though small and bate, upon a clumsy loom

weave tissues gilded by the far-off day

hoped and believed in under Shadow's sway.

Blessed are the men of Noah's race that build

their little arks, though frail and poorly filled,

and steer through winds contrary towards a wraith,

a rumour of a harbour guessed by faith

Blessed'are the legend-makers with their rhyme

of things not found within recorded time.

lt is not they that have forgot the Night,

or bid us flee to organizad delight,

in lotus-isles of economic bliss

forswearing souls to gain a Circe-kiss

(and counterfeit at that, machinc-produced,

bogus seduction of the twice-seduced).

Such isles they saw afar, and ones more fair,

and those that hear them yet may yet beware.

They have seen Death and ultimate defeat,

and yet they would not in despair retreat,

but oft to victor-y have tumed the lyre

and kindled hearts with legendary fire,

illuminating Now and dark Hath-been

with hght of suns as yet by no man seen.

I would that I might with the minstrels sing

and stir the unseen with a throbbing string.

I would be with the mariners of the deep

that cut their slender planks en mountains steep

and voyage upon a vague and wandering quest,

for some have passed beyond the fabled West.

I would with the beleaguered fools be told,

that keep an inner fastness where their gold,

impure and scanty, yet they loyally bring

to mint in image blurred of distant king,

or in fantastic banners weave the sheen

heraldic emblems of a lord unseen.

I will not walk with your progressive apes,

crect and sapient. Before them gapes

the dark abyss to which their progress tends

if by God's mercy progress ever ends,

and does not ceaselessly revolve the same

unfruitful course with changing of a name.

I will not treat your dusty path and fiat,

denoting this and that by this and that,

your world immutable wherein no part

the little maker has with maker's art.

I bow not yet before the Iron Crown,

nor cast my own small golden sceptre down.

In Paradise perchance the eye may stray

from gazing upon everlasting Day

to see the day-illumined, and renew

from mirrored truth the likeness of the True.

Then looking on the Blessed Land 'twill see

that all is as ¡t is, and yet made free:

Salvation changes not, nor yet destroys,

garden nor gardener, children nor their toys.

Evil ¡t will not see, for evil lies

not in God's picture but in crooked eyes,

not in the source but in rnalicious choice,

and not in sound but in the tuncless voice.

In Paradise they look no more awry;

and though they make anew, they make no lie.

Be sure they still will make, not being dead,

and poets shall have flames upon their head,

and harps whereon their faultless fingers fall:

there cach shall choose for ever from the All.

Hiranyagarba literario

EL LENGUAJE ES LA CASA DEL SER
DENTRO DE ESE REFUGIO VIVE EL HOMBRE
LOS PENSADORES Y LOS POETAS
SON LOS GUARDIANES DE ESE REFUGIO
SU GUARDIA ES LA CONSECUCION
DE LA REVELABILIDAD DEL SER.
MARTIN HEIDEGGER
(En: Uscatescu, George. – Escatología e historia).

El Amor Divino
“Generalmente, el amor es inegoísta, oscuramente enraizado en los deseos y en las satisfacciones. El amor divino es incondicional, sin límites, inmutable. El flujo del corazón humano se esfuma para siempre al ser tocado por el amor puro y verdadero" Sri Yukteswar

Epitafio en la tumba de Eva
"Donde quiera que ella estuviese, allí estaba el Paraíso."Adán

"Depertar solos
en el momento
en que temblamos
de ternura"
T.S. Eliot, Los hombres huecos

"Lo que tienen en común la memoria y el arte es el don de selección, el gusto por el detalle. La memoria se asemeja a una biblioteca en desorden alfabético y sin obras completas de nadie en particular..." JOSEPH BRODSKY

"lo más terrible se aprende enseguida
y lo hermoso nos cuesta la vida"
Silvio Rodríguez, Canción del elegido

"Ninguna caricia puede tocar el alma"
Grabado en el anillo de Adriano
Yourcenar, Marguerithe. Memorias de Adriano

"Si tu Dios
viene en tu ayuda
y te libra
de la aflicción,
es hora de que empieces
a buscar
al verdadero Dios."
Tony de Mello, El Rey
En: El Manantial

ECLESIASTES

Hay un pecado: decir que es gris una hoja verde
Y se estremece el sol ante el ultraje;
Una blasfemia existe: el implorar la muerte,
Pues sólo Dios conoce lo que la muerte vale;
Y un credo: no se olvidan de crecer las manzanas
en los manzanos, nunca, pase lo que nos pase.
Hay una cosa necesaria: todo.
El resto es vanidad de vanidades.

G. K. Chesterton, 1900

Du fond de l’abîme = Desde el fondo del abismo

III. Il n'étaient pas fous les mélancoliques...

Il n'étaient pas fous les mélancoliques
ils étaient conquis digérés exclus
par la masse opaque
des monstres pratiques
avaient leur âge de raison les mélancoliques
l'âge de la vieils n'étaient pas là au commencement
à la créationils n'y croyaient pas
et n'ont pas su du premier coup
conjuguer la vie et le temps
le temps leur paraissait long
la vie leur paraissait courte
et des couvertures tachées par l'hiver
sur des coeurs sans corps sur des coeurs sans nom
faisaient un tapis de dégoût glacé
même en plein été.

Desde el fondo del abismo
III. No estaban locos los melancólicos

No estaban locos los melancólicos
Estaban conquistados digeridos exclusos
Por la masa opaca
De los monstruos prácticos
Tenían su edad de razón los melancólicos
La edad de la vida
No estaban allá en el principio
En la creación
Ellos no creían
Y no supieron desde el principio
Conjugar la vida y el tiempo
El tiempo les parecía largo
La vida les parecía corta
Y de las mantas manchadas por el invierno
Sobre corazones sin cuerpo sin nombre
Hacían un tapiz de asco helado
Aún en pleno verano.

Paul Eluard (1895-1952)

Ganarás la luz - León Felipe

Reconquista de la conciencia - Carl Gustav Jung

Los llamados jefes son los síntomas inevitables de todo movimiento de masa. Los verdaderos jefes de la humanidad, sin embargo, son siempre aquellos que, meditando sobre sí mismos, aligeran al menos de su propio peso el peso de la masa, manteniéndose conscientemente alejados de la inercia natural y ciega, inherente a toda masa en movimiento.
Pero ¿quién es capaz de resistir a esta potencia de atracción abrumadora, en cuya corriente cada cual se agarra a su vecino y se arrastran unos a otros?. Sólo puede resistir aquel que no se acantona en el exterior, sino que se apoya en su mundo interior y posee en él un puerto seguro.
Carl Gustav Jung. - Capítulo 2: Reconquista de la conciencia. - En Jung, Carl Gustav. - Los complejos y el inconsciente. - Barcelona : Altaya, 1994. - p. 78.

En nombre de la frente profunda - Paul Eluard

En nombre de la frente profunda
En nombre de los ojos que miro
En nombre de los labios que beso
Para el día de hoy para siempre
En nombre de la esperanza sepultada
En nombre de las lágrimas en sombra
En nombre de las quejas que hacen reír
En nombre de las risas que hacen temblar
En nombre de las risas en la calle
De la dulzura que une nuestras manos
De los frutos que cubren a las flores
Sobre una tierra hermosa y buena
En nombre de los hombres presos
De las mujeres deportadas
De todos nuestros camaradas
Martirizados masacrados
Por no resignarse a las sombras
Debemos drenar la cólera
Y hacer que se alce el hierro
Para salvar la imagen de los inocentes
Que en todas partes son acosados
Y en todas partes van a triunfar.

Paul Eluard

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Du fond de l’abîme
VII. Nous sommes à nous deux...

Nous sommes à nous deux la première nuée
Dans l’étendue absurde du bonheur cruel
Nous sommes la fraîcheur future
La première nuit de repos
Qui s’ouvrira sur un visage et sur des yeux nouveaux et purs
Nul ne pourra les ignorer

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Desde el fondo del abismo
VII. Entre los dos somos...

Entre los dos somos la primera nube
En la extensión absurda de la dicha cruel
Somos la frescura futura
La primera noche de reposo
Que se abrirá sobre un rostro
Sobre ojos nuevos y puros
Nadie podrá ignorarlos.

Paul Eluard

Las casas quedaron llenas de humo - Leonel Rugama

A los héroes sandinistas:
JULIO BUITRAGO URROZ
ALESIO BLANDÓN JUÁREZ
MARCO ANTONIO RIVERA BERRIOS
ANÍBAL CASTRILLO PALMA

Yo vi los huecos que la tanqueta Sherman
abrió en la casa del barrio Frixione
Y después fui a ver más huecos
en otra casa de Santo Domingo.
Y donde no había huecos de Sherman
había huecos de garand
o de Madzen
o de Browning
o quién sabe de qué.
Las casas quedaron llenas de humo
y después de horas
Genie sin megáfono gritaba
que se rindieran.
Y antes hacía como dos horas
y antes hacía como cuatro horas
y hacía como una hora
gritaba
y gritaba
y grita.
Que se rindieran.
Mientras la tanqueta
y las órdenes
Las Browning
las Madzen
las M-3
los M-1
y las carreras
las granadas
las bombas lacrimógenas………
y los temblores de los guardias.
NUNCA CONTESTÓ NADIE
Porque los héroes nunca dijeron
que morían por la patria,
sino que murieron.

Leonel Rugama. Nicaragua, 1950-1970. Murió el 15 de enero, día en que él y dos compañeros del FSLN combatieron
solos contra un batallón de la Guardia Nacional, en la ciudad de Managua. Durante cinco años había estudiado en el
seminario católico con la intención de ser sacerdote. Sus primeros poemas se publicaron en La Prensa Literaria.

Gracias a la Polilla cubana y colegas que me reunieron con este poema luego de tantos años!

Leonel Rugama - RIP - Francisco Santos

Leonel Rugama

RIP

Una tarde Leonel me recomendó
—para la flacura— hacer ejercicios
aclarándome que no se trataba de
“ejercicios espirituales”
hablamos acerca de las muchachas
que iban o venían del trabajo o del colegio
de las que entraban o salían de una tienda
de zapatos
de otra que pasaba vendiendo chancho
también me leyó un poema sobre una guerrilla Vietnamita
Ahora —otra tarde— que veo su cuerpo acribillado
Por la G. N. En la foto de un diario
Recuerdo que José Coronel Urtecho
Una vez me dijo: “los poetas no sirven para nada”

Francisco Santos. Chichigalpa, Nicaragua, 1948. Hermano del poeta Mario Santos. Sus poemas han aparecido en varias
revistas y periódicos de Nicaragua como La Prensa Literaria, así como de otros países.

HALT = PARAR

La artillería israelí sigue cañoneando
campamentos de refugiados palestinos
en el Sur del Líbano
(De la prensa)

Recorro el camino que recorrieron 4 000 000 de espectros.
Bajo mis botas, en la mustia, helada tarde de otoño
cruje dolorosamente la grava.
Es Auschwitz, la fábrica de horror
que la locura humana erigió
a la gloria de la muerte.
Es Auschwitz, estigma en el rostro sufrido de nuestra época.
Y ante los edificios desiertos,
ante las cercas electrificadas,
ante los galpones que guardan toneladas de cabellera humana,
ante la herrumbrosa puerta del horno donde fueron incinerados
padres de otros hijos,
amigos de amigos desconocidos,
esposas, hermanos,
niños que, en el último instante,
envejecieron millones de años,
pienso en ustedes, judíos de Jerusalén y Jericó,
pienso en ustedes, hombres de la tierra de Sión,
que estupefactos, desnudos, ateridos
cantaron la hatikvah en las cámaras de gas;
pienso en ustedes y en vuestro largo y doloroso camino
desde las colinas de Judea
hasta los campos de concentración del III Reich.
Pienso en ustedes
y no acierto a comprender
cómo
olvidaron tan pronto
el vaho del infierno.

Luís Rogelio Nogueras (La Habana, 1945-1985)
Auschwitz-Cracovia, octubre 21 de 1979

Romero sólo

Ser en la vida romero,

romero sólo que cruza por caminos nuevos.

Pasar por todo una vez solo y ligero,

ligero, siempre ligero.

Sensible a todo viento

y bajo todos los cielos,

poetas, nunca cantemos

la vida de un mismo pueblo

ni la flor de un solo huerto.

Que sean todos los pueblos

y todos los huertos nuestros.

León Felipe

(Versos y oraciones de caminante,
I. Antología rota, pp. 19-20).

Toda mujer es Shakti

La Mujer crea el universo,

es el cuerpo mismo de este universo.

La Mujer es el soporte de los tres

mundos,

es la esencia de nuestro cuerpo.

No existe otra felicidad que la que

procura la Mujer.

No existe otra vía

que la que la Mujer puede abrirnos.

Jamás ha habido ni habrá jamás,

ni ayer, ni ahora, ni mañana,

otra fortuna que la Mujer, ni otro reino,

ni peregrinación, ni yoga, ni oración,

ni fórmula mágica (mantra), ni ascesis,

ni otra plenitud,

que los prodigados por la Mujer.

Shaktisangama-Tantra II.52

Yoga

“Yogas chitta – vritti – nirodhah = El yoga es la cesación de las modificaciones de la mente” Patañjali. – Yogasutras, I, 2

“El Yoga es el equilibrio de la mente”

Es el “método de conocimiento intuitivo”

Es “la habilidad en la acción”

Es la “disciplina de la devoción”

Es la “desconexión con el dolor”Bhagavad Gita

“El Yoga es el firme control de los sentidos. El hombre, entonces, no es más víctima de inquietudes. El Yoga pues, es el comienzo (de una vida nueva) y el fin (de todas las perturbaciones).” Katha Upanishad, II, 6, II

Om asato mā sad gamayā
Om tamaso mā jyotir gamayā
Om mrityor mā amritam gamayā

Señor guíame de la ignorancia al conocimiento,
Señor guíame de la oscuridad a la luz,
Señor guíame de la muerte a la inmortalidad.

Brihadaranyaka Upanishad

Samadhi transconciente

“La concentración (Samadhi) se hace siempre más intensa pasando de lo externo a lo interno, de las experiencias psicológicas al reflejo del Yo en el intelecto. Poco a poco la mente se restringe adquiriendo mayor poder de penetración, la ignorancia se atenúa y con ella todos los impedimentos que la acompañan; desaparecen las impresiones residuales de las vidas anteriores (vasanas) y se debilitan las impresiones de la existencia actual (samskaras). Contemporáneamente aumentan la intuición (jnana) y la lucidez del discernimiento (viveka), quedando así quemadas todas las impresiones latentes y vaciado el depósito kármico.”

Gardini, W. Yoga clásico. – 2ª ed. - Buenos Aires : Hastinapura, 1987. – p.21-22

Atman = Brahman

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